Nevermore

Souvernir, souvenir, que me veux-tu? L'automne
Faisait voler la grive a travers l'air atone,
Et le soleil dardait un rayon monotone
Sur le bois jaunissant ou la bise detone.

Nous etions seul a seule et marchions en revant,
Elle et moi, les cheveux et la pensee au vent.
Soudain, tournant vers moi son regard emouvent:
"Quel fut ton plus beau jour?" fit sa voix d'or vivant,

...

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angelique.
Un sourire discret lui donna la replique,
Et je baisai sa main blanche, devotement.

-Ah! les premieres fleurs, qu'elle sont parfumees!
Et qu'il bruit avec un murmure charmant
Le premier oui qui sort de levres bien-aimees!

--Paul Verlaine